sábado, 30 de noviembre de 2013

Ada Salas: "Hay libros que se escriben"




Pintura de Pablo Picasso






Hay libros que se escriben



Hay libros que se escriben sobre la carne misma.
Son esas cicatrices que nos hablan
y sangran
cuando el tiempo se rinde a su derrota
un puñado de signos que apenas
comprendemos
y eran el beso intacto de la vida.












viernes, 29 de noviembre de 2013

Giselle Aronson: "Clic"








Clic 


Dispuesto a limpiar los residuos virtuales, abrió el navegador, cliqueó “Historial” y eligió la alternativa “Eliminar todos los datos de navegación”. Un menú se desplegó debajo de la flecha, le sugería el borrado de los datos: desde hacía una hora, ayer, la semana pasada, un mes o el origen de los tiempos. Le causó gracia la última opción, dirigió el cursor hacia allí y apretó el botón del mouse. Caos, oscuridad y una gran explosión. En un instante, todo volvió a ser principio.



(Texto extraido del libro "Poleas", publicado en Textos Intrusos, 2013)









jueves, 28 de noviembre de 2013

Ángel González: "La verdad de la mentira"





Pintura de Pepe Pérez





La verdad de la mentira


Al lector se le llenaron de pronto los ojos de lágrimas,
y una voz cariñosa le susurró al oído:
-¿Por qué lloras, si todo
en ese libro es de mentira?
Y él respondió:
                    -Lo sé;
pero lo que yo siento es de verdad.




miércoles, 27 de noviembre de 2013

Pablo Neruda: "Con ella"





Pintura de Lowell Herrero






Con ella




Como es duro este tiempo, espérame:
vamos a vivirlo con ganas.
Dame tu pequeñita mano:
vamos a subir y sufrir,
vamos a sentir y saltar.

Somos de nuevo la pareja
que vivió en lugares hirsutos,
en nidos ásperos de roca.
Como es largo este tiempo, espérame
con una cesta, con tu pala,
con tus zapatos y tus ropas.

Ahora nos necesitamos
no sólo para los claveles,
no solo para buscar miel:
necesitamos nuestras manos
para lavar y hacer el fuego,
y que se atreva el tiempo duro
a desafiar el infinito
de cuatro manos y cuatro ojos.






(Del libro "Estravagario", Ed. Losada, 1971)






 

martes, 26 de noviembre de 2013

Pedro Sánchez Negreira: "Ausencia"


 
 

Pintura de Vicente Maeso






 

Ausencia


La decisión de ocultarle el accidente porque era muy pequeña para entender la tragedia y asumir la magnitud de la pérdida fue de su madre, que apostó por ignorar la tozudez de la realidad y así escamotearle el sufrimiento. Pero los niños siempre distinguen los sentimientos que se embozan detrás de las palabras.

A pesar de la inocencia de sus cuatro años, durante el día ella finge que todo es igual que antes; pero por las noches se duerme con los ojos preñados de lágrimas perennes que nacen de su desconcierto y su miedo a esas pesadillas que no dejan de asediarla.

Cada noche estoy con ella mientras el sueño vence su resistencia y espero a su lado hasta que despierta temblando y me llama a gritos, con un “Papaaaaa” desgarrador. Entonces me acerco a consolarla y le susurro al oído que no tenga miedo, que todo está bien, que papá ya está aquí para cuidarla.

Pero la escena se repite una noche tras otra. Aunque mis palabras parecen tranquilizarla, se estremece, aterrada, cada vez que su madre se presenta en la habitación y –con un gesto percudido de desconsuelo- le repite que ya le ha dicho muchas veces  que no me llame, que estoy muy lejos y que no sabe cuándo podré volver.

lunes, 25 de noviembre de 2013

Almudena Guzmán: "Señor"







Señor


Señor,
usted no lo sabe
y sin embargo sus arrugas,
tersándome la mañana,
me han obligado a iniciar una huelga de novios
desde que lo conozco.

Y hoy
-mientras los dos nos mirábamos de reojo, cada uno
en un extremo de la barra-,
mi guedeja más anarquista
ha optado definitivamente por afiliarse a sus ojos











domingo, 24 de noviembre de 2013

Ana Pérez Cañamares: "Andar sobre las aguas"



Obra de Gustav Klimt




Andar sobre las aguas



La que yo era se ahogó en el mar
de las infinitas posibilidades.

No las extraño. La vida empezó
cuando aposté y perdí.

En ese momento el agua se tensa
y se convierte en camino.






(Blog de la autora: http://elalmadisponible.blogspot.com.es/)






sábado, 23 de noviembre de 2013

Jaume Perich: "Gracias a la guerra"








Gracias a la guerra
 

Gracias a la guerra uno no sólo puede morir por sus ideales, sino que incluso puede morir por los ideales de otro.





 

viernes, 22 de noviembre de 2013

Mohamed Ali Taha: "La alegría"


 

 

 

 

La alegría



Aviso a
los neófitos y a los maestros de la caza:
no apuntéis vuestros fusiles
sobre mi alegría,
contra la que no vale la pena malgastar
ni lo que cuesta un cartucho.
Lo que veis
ágil y rápido como una gacela,
huyendo en todas direcciones como una perdiz,
no es alegría,
creedme,
mi alegría nada tiene que ver con la
felicidad...








jueves, 21 de noviembre de 2013

Mohsen Emadi: "Ninguna mujer ha podido desnudarme"







Ninguna mujer ha podido desnudarme



Ninguna mujer
ha podido desnudarme,
revelarme,
rodearme,
envolverme.
Esta voz llega de un rincón perdido,
se abren por sí solos los botones de mi túnica,
mi piel se estremece,
se desmoronan ciudades
construidas sobre mi piel,
mi cuerpo se desvanece
en una aureola de polvo.
Descorro las cortinas,
desconecto el teléfono,
me tumbo en el suelo de mi cuarto,
la gente huye de mi cuerpo en una polvareda,
en calzoncillos,
en camiseta,
sin ropa.
Mi piel se agrieta,
mi cuerpo arroja tinajas antiguas,
esqueletos de mujeres enterradas en mí,
regalos de cumpleaños, cartas, fotos,
la voz se filtra en las grietas de mi piel,
las paredes de la habitación rezuman,
el techo gotea, y el timbre de la puerta está mojado.
Abro, la escalera
está mojada.
Tus zapatos, mojados: Tu voz está mojada,
abres la ventana y barres los pedazos de palabras,
beso a beso
sanas las grietas de mi cuerpo,
me cobijas en tu seno
y mi voz se alza desde un rincón perdido,
no tiemblo.
Es de noche,
no estás en casa,
las estrellas son de polvo,
mi desnudez es polvo,
toda la noche
mi casa
se oscurece,
se ilumina.






miércoles, 20 de noviembre de 2013

Ernesto Ortega: "Hormigas"


 

 

 

Hormigas


Desde que te fuiste la casa ha comenzado a llenarse de hormigas. Están en todas partes. Dentro de los armarios, debajo del fregadero, en las rendijas de las ventanas. Sentado en el sofá, las veo desfilar por el salón, cargando con nuestras cosas: las migas de las tostadas que preparábamos los sábados para desayunar, las piedras que cogimos en una playa de Cádiz, esa forma que tenías de tocarte la nariz cuando pensabas en tus cosas. Ayer las descubrí huyendo del dormitorio, llevándose nuestra canción favorita a cuestas.






martes, 19 de noviembre de 2013

Oscar Hahn: "En una estación del metro"







En una estación del metro

 

Desventurados los que divisaron
a una muchacha en el Metro

y se enamoraron de golpe
y la siguieron enloquecidos

y la perdieron para siempre entre la multitud

Porque ellos serán condenados
a vagar sin rumbo por la estaciones

y a llorar con las canciones de amor
que los músicos ambulantes entonan en los túneles

Y quizás el amor no es más que eso:

una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estación del Metro

y resplandece unos segundos
y se pierde en la noche sin nombre








lunes, 18 de noviembre de 2013

Paco Doblas: "La eterna pregunta"








La eterna pregunta



Si se lo pregunto a Bécquer
me contesta que eres tu.
Si te lo pregunto a ti
me contestas que soy yo.
Si me lo pregunto a mí mismo
no se que contestarme
y mis ojos se inyectan de sangre
oteando horizontes imposibles
y mi voz enloquece hecha jirones
deshecha en aullidos y alfabetos
y me clavo las manos en el pecho
buscando la respuesta en mis entrañas.
Pero la pregunta continua indestructible
temblorosa y bella ¿qué es poesía?
como un eco infinito continua
sin respuesta, colgada del silencio
al lado de mi alma en carne viva.







domingo, 17 de noviembre de 2013

Julio Miranda: "Vida de perros"


 

 

 

 

Vida de perros

 


Somos pobres. Nunca hemos podido tener un perro. ¡Y nos gustan tanto! Por eso decidimos turnarnos: cada uno haría de perro un día entero.
Al principio nos dio un poco de vergüenza, sobre todo a mis padres. Lo imitaban muy mal. Algún ladrido y mucho olfatear. Yo era el que más gozaba, orinando donde quería.
Pero se convirtió en una fiesta. Esperábamos que nos tocara, nerviosos. La noche antes ya se nos escapaba algún grrrr, algún guau. Mamá no se ocupaba de la casa. Papá no iba al trabajo. Yo me salvaba de la escuela. Y ellos se divertían más que yo, saltándose las reglas, mordiéndose y lamiéndose y rascándose y montándose encima y revolcándose, aunque a los dos no les tocara ser perro. Les decía que era trampa. Me mandaban al cuarto.
La casa está hecha un asco. A papá lo botaron. Yo tengo que ir a clases todas las mañanas y luego las tareas. «Otro día haces de perro», me dicen, «otro día», riéndose.
No es justo.










sábado, 16 de noviembre de 2013

Nathán Yonathán: "Al final del camino"


 

 

 

 

Al final del camino

 


En todo lugar
hay un precipicio para los valientes
y una sombra para los exhaustos
              y un manantial volcando su frialdad.

En todo amanecer
hay rocío para los temblorosos
y luz para los amantes
              y frías piedras y salvajes pastos.

En todo anochecer
hay un sosiego para los tempestuosos
y liviandad para los solitarios
              y una roca para los que yacen al final del camino.







viernes, 15 de noviembre de 2013

Octavio Paz: "Niña"







Niña



Nombras el árbol, niña.
Y el árbol crece, lento,
alto deslumbramiento,
hasta volvernos verde la mirada.

Nombras el cielo, niña.
Y las nubes pelean con el viento
y el espacio se vuelve
un transparente campo de batalla.

Nombras el agua, niña.
Y el agua brota, no sé dónde,
brilla en las hojas, habla entre las piedras
y en húmedos vapores nos convierte.

No dices nada, niña.
Y la ola amarilla,
la marea de sol,
en su cresta nos alza,
en los cuatro horizontes nos dispersa
y nos devuelve, intactos,
en el centro del día, a ser nosotros.








jueves, 14 de noviembre de 2013

Woody Allen: "El mago"








El mago 



El mago hizo un gesto y desapareció el hambre, hizo otro gesto y desapareció la injusticia, hizo otro gesto y se acabo la guerra. El político hizo un gesto y desapareció el mago.





miércoles, 13 de noviembre de 2013

Juan Bonilla: "El viajero"








El viajero



Allí de donde vengo nada me retenía.
Sé que nada me llama al lugar al que voy.
Por la ventana escueta desfilan los paisajes.
Sería hermoso no llegar a parte alguna;
permanece así,
viajando de un lugar que ya no existe
a otro que jamás existirá.






martes, 12 de noviembre de 2013

Jorge Reichman: "Alabanza de los trenes verdaderos"








Alabanza de los trenes verdaderos



Hay muchos trenes falsos.  
Es fácil confundirlos con los trenes auténticos. 
  Casi todos  
los llaman también trenes:  
los revisores  
los ferroviarios 
  los carteristas  
los viajeros casi sin excepción  
y hasta yo mismo  
cuando no quiero dar muchas explicaciones.

Trenes sólo son los que parten de noche.  
Trenes sólo son los que llevan a ti.





lunes, 11 de noviembre de 2013

Caro Fernández y Leo Mercado: "Origen"


 

 

 

Origen

 

Los antiguos habitantes de la Mesopotamia sostenían que el ácido de la primera cebolla domesticada, eyectado accidentalmente sobre los ojos de su cosechador, habría inventado el llanto. 
Desde entonces, nos pasamos unos cinco mil años tratando de entender la tristeza. 






domingo, 10 de noviembre de 2013

Patricio Rascón: "Pájaros"




 

Pájaros



Os entiendo perfectamente
Enigmáticos pájaros libres
Que trináis antes de la madrugada


Me indicáis el camino
Me decís  
Vamos, ¿a qué esperas? Lárgate. Escapa.

Pero vosotros no me entendéis a mí
No comprendéis que yo soy un animal doméstico


Que perecería fuera de mi jaula