miércoles, 30 de septiembre de 2015

Domingo F. Faílde: "Preguntas"












PREGUNTAS




Hay veces en que el tiempo, los asuntos, la vida,
se desploman como un viejo edificio
y vuelan los cascotes por el aire,
alcanzan cristaleras, campanarios, ascienden
por el triste telégrafo nocturno
y caen en la cabeza del vecino más próximo;
quise decir: yo mismo.

Será tal vez la lluvia o el viento huracanado
 o ese sol que resiste con su armadura ardiendo
el zarpazo otoñal del equinoccio;
o será, simplemente, la resaca
de la última noche en negros bares;
o será, yo qué sé, lo que sucede
en los despachos de la madrugada
o en este ordenador que nada sabe
del corazón que escribe con mi mano.

Hay días en que uno se pregunta
cuestiones tan absurdas como éstas,
sólo por no admitir que estás cansado,
que el cuerpo no contesta tus mensajes,
que te espera la muerte, tomándose un café.

Y el silencio te envuelve. Y no lo sabes.
No sabes ni siquiera si eres tú.







(De “Retrato de heterónimo”, Editorial Ánfora Nova, 2008)






martes, 29 de septiembre de 2015

Rafael Lozano: "La casa vacía"


Obra de Paul Cézanne







LA CASA VACÍA



Vacía
que está la casa.

Sin jardín, 
sin puertas, 
sin ventanas. 





(De "Plenitud", 1974)









lunes, 28 de septiembre de 2015

Juan Antonio Bermúdez: "La mujer insólita"











LA MUJER INSÓLITA



Cuando la vida era un absoluto jeroglífico ya resuelto,
ella alcanzó una cometa
y el sopló altura con sus labios de nube.

Donde otras acariciaban una cicatriz,
ella nadó desnuda.

Era dulce y terrible y, sobre todo,
era una mujer insólita.

Quizá por eso la quise tantas veces tanto.







(De “Compañero enemigo”, Libros de la Herida, 2007)












viernes, 25 de septiembre de 2015

Ada Salas: "No creía posible este silencio"













NO CREÍA POSIBLE ESTE SILENCIO







No creía posible este silencio.
No hay nada aquí.
Una extensión abierta donde todo
podría consumarse
                              la muerte el huracán
la piel
el principio. Lugar
de apariciones.
Sólo soy el vacío.

La más pequeña luz puede colmarme.








(De “No duerme el animal”, Ediciones Hiperión, 2009)















jueves, 24 de septiembre de 2015

Delmira Agustini: "Ojos-Nidos"












OJOS-NIDOS


                                   Para mi madre


Entre el espeso follaje
De una selva de pestañas
Hay dos nidos luminosos
Como dos flores fantásticas.
¡Nidos de negros fulgores!
¡De oscuras vibrantes llamas!

Y allá: dentro de esa selva
De follaje negro, espléndido,
En el fondo de esos nidos
Como flores de destellos,
¡Agita sus igneas alas
El ave del Pensamiento!






(De “Poesías completas”, Ediciones Cátedra, 1993)




  







miércoles, 23 de septiembre de 2015

Karmelo Iribarren: "Vieja bajo la tormenta"











VIEJA BAJO LA TORMENTA



Tendría alrededor
de ochenta años,
estaba atascada en un semáforo,
como un barquito de vela
bajo la tormenta,
incapaz de gobernar
el paraguas.
Al final,
dando bandazos,
no sé cómo,
a la desesperada,
llegó hasta la otra acera.

La guerra la tenía perdida
-como todos-,
pero había ganado esa batalla.





(De “Seguro que esta historia te suena”, Editorial Renacimiento, 2012)













martes, 22 de septiembre de 2015

Esther Morillas: "Despedida"



Obra de  Mary Cassatt








DESPEDIDA



El mar en la ventana como un viejo adhesivo, mis pasos lentos, casi avergonzados por romper el silencio de la casa, Sé el camino de vuelta, minucioso como todo lo nuevo, y en mis horas de espera aprenderé las sombras de los árboles. Con la delicadeza de la niña que un día conociste, arrepentidos acaso de la buena voluntad que ponen los amantes que han dejado de serlo, regresaré a tener un sitio cerca de esta ventana abierta y de tus manos.






(De "La poesía más joven, Una antología de la Nueva Poesía Andaluza", Qüásyeditorial, 1991)




 



 

lunes, 21 de septiembre de 2015

Aurora Luque: "La siesta de Epicuro"











LA SIESTA DE EPICURO



Ojalá que los dioses
me abandonaran. Todos.
Despertarme, de pronto,
desprovista de mapas,
limpia de certidumbres
añosas, despojada
de falacias y fábulas,
desnuda de pronombres
y atuendos de palabras
-sobre todo.

                           Ojalá
que los dioses, corteses,
todos me abandonaran.






(De “La siesta de Epicuro”, Visor Libros, 2008)











viernes, 18 de septiembre de 2015

Joaquín Márquez: "Cima de la tour Eiffel"













CIMA DE LA TOUR EIFFEL




Debo de ser muy estúpido;
estoy al borde
de la inmortalidad –sólo un pequeño
p
a
s
e
o –y no me decido.





(De “Poetas en Sevilla”, Ayuntamiento de Sevilla, 2001)











jueves, 17 de septiembre de 2015

Manuel Fernando Macías: "Los hombres nuevos"











LOS HOMBRES NUEVOS



Sí.
Hemos perdido la fe
Y un inmenso mar nos queda
De vacío en los templos.
Hemos perdido la fe.
Tenemos ya todo el silencio
Para la esperanza.





(De “La criminal pasión de poseer”, Libros de la Herida, 2007)










miércoles, 16 de septiembre de 2015

Ana Pérez Cañamares: "Gracias, pulcros burócratas"





Obra de Thomas Pollock





 



GRACIAS, PULCROS BURÓCRATAS



Gracias, pulcros burócratas,
por hacerme rellenar tantos papeles.
Si no fuera por ellos
dudaría de mi existencia.
Yo soy la Abajo Firmante.





(De “Economía de guerra”, Editorial Lupercalia, 2014) 









martes, 15 de septiembre de 2015

Antonio García Velasco: "Mapas de genes"













MAPAS DE GENES



Un código de barras está oculto
en los genes humanos.
Y los sabios se empeñan
en leer su cifrado y conocer
la fecha en que caducan
los ríos de la vida.

¿Sabrán también si un verso
prenderá el corazón, en qué momento,
del poeta que nace
en un mundo de réditos y ciencia?

Puede que el ingeniero
de genes y desdichas
corrija ese defecto
y se impida que un libro de poemas
nos siembre la inquietud.

Será un mundo feliz y ya los versos
se volverán el humo
de hoguera inexistente.





(De “Alcazaba I: poesía actual en Málaga”, Ediciones Ágora, 2005)





 


lunes, 14 de septiembre de 2015

Bertolt Brecht: "Canción alemana"



Obra de Claude Monet







CANCIÓN ALEMANA



Otra vez se oye hablar de tiempos de grandeza.
(Ana, no llores.)
El tendero nos fiará.

Otra vez se oye hablar del honor.
(Ana, no llores.)
No nos queda ya nada en la despensa.

Otra vez se oye hablar de vistorias.
(Ana, no llores.)
A mí no me detendrán.

Ya desfila el ejército que ha de partir.
(Ana, no llores.)
Cuando vuelva
volveré bajo otras banderas.






 (De "Poemas y canciones", Alianza Editorial, 1972)









viernes, 11 de septiembre de 2015

José Mateos: "La Huída"













LA HUÍDA



Yo mismo desprecié cuanto deseo y amo.
Sin darme cuenta quise alejarme de todo
para vivir a solas el miedo de esta casa.
Muy tarde he comprendido que de nada me alejo
si de ti me separo, pues eres sangre antigua
que vive dentro y calla, y sin ti nada soy.

Tras el rumor del aire queda el aire en la rama.
Solamente contigo, de mí, yo estoy a salvo.





(De “Una extraña ciudad”, Editorial Renacimiento, 1990) 





  



jueves, 10 de septiembre de 2015

Manuel Moya: "Alto es el cielo"







 
ALTO ES EL CIELO


                               Para Rafael Vargas





Alto es el cielo
no para el que vuela más allá de las nubes,
ni para el que en él encubre su miedo o su arrogancia,
sino para quien se atreve a mirarlo
con ojos de inocencia, como acabado de hornear.
Alto no es quien desde el promontorio mira
a quienes pasan por debajo
o el que desde la gran muralla observa el horizonte
y juzga que todo está a sus pies,
sino el que nunca baja la mirada ante los hombres
y jamás halla fango en sus manos;
alto es quien por la calle va dejando vivas
y frescas amapolas y la luz de sus ojos
reparte entre los hombres;
no quien habla alto, ni el que a muchos habla,
ni el que imparte doctrina,
sino el que en la sucia taberna
escucha al extranjero o al sin voz,
el que duda y no halla nada sólido,
sino movimiento, tránsito.
Alto no es quien irrumpe en el templo
con voces estridentes,
sino el que en él, ensimismado,
escucha su voz que surge de una grieta;
no es alto el músico porque al sonar el instrumento
a todos complazca y de todos se sepa admirado,
sino el que al tomarlo siente cómo en él vibra el mundo
y en sus dedos la nada del aire se llena de sentido,
pájaros que vuelan hacia el norte,
nimbos tejiéndose en la aurora.
Alto el que se entrega, el que se da,
el que lleva siempre a un niño
arrullado en sus ojos, el que se rinde por amor,
el que por amor destruye el palacio,
el que perdona, el que al llegar a casa,
secándose el sudor, exclama,
bien estuvo el día, lo he vivido.





(De “El sueño de Dakhla”, Algaida Editores, 2008)










miércoles, 9 de septiembre de 2015

Pedro del Pozo: "Sólo la luz construye puentes"














SÓLO LA LUZ CONSTRUYE PUENTES



 Sólo la luz construye puentes
crea pasatiempos
y permite a la vida
desarrollarse en todos los rincones.
Sólo la luz hace de éste
un día como los demás
más allá de las palabras y el pensamiento.
Y basta olvidar un instante la luz
para que la vida sea difícil.





(De “Todas la puertas abiertas”, Libros de la Herida, 2005)







  


martes, 8 de septiembre de 2015

Joaquín Pérez Azaústre: "El precio de una cena en Chez Maurice"













EL PRECIO DE UNA CENA EN CHEZ MAURICE



Descargamos los bultos.
Te enseño varias fotos, un recorte.
Digo algo de tus muebles
y sacamos los trajes de las bolsas.

Atrás las cartas rubias, el calor de un azufre.

Por delante lo eterno:
la sonrisa de un hada que pugna por raptarte,
la noche aparecida
como una colcha larga de silencio.

Subimos al tejado,
encendemos la hoguera del principio.
Yo decido quemar ciertos poemas
que estallan en magnesio, como un retrato antiguo.

Somos niños
en la mañana azul de nuestra fiesta
y usamos como copa un clarinete.

Pero llega la hora del encuentro.
Todo ha quedado fuera, el cielo incluso.
Temerosos de que alguien nos observe
decidimos quizá cerrar la puerta.
Decidimos quizá casi besarnos.

El miedo es casi siempre un color verde.





(De “El precio de una cena en Chez Maurice”, Algaida Editores, 2007)