Enrique Baltanás: "Poética"

POÉTICA

No buscas que tu nombre venga en antologías

ni que de ti se ocupen en su letra menuda

minuciosos manuales.

Tan sólo que algún día,

dentro de mucho tiempo, un lector solitario

-pues siempre solitario es el que llamamos

lector- vaya, y en una biblioteca,

casi al azar, descubra unas palabras

cubiertas por el polvo de los años.

Y tras soplar el polvo y repasar las páginas,

encuentre que esas páginas le entonan

como un poco de whisky en una tarde fría del invierno.

(De “Medidas provisionales”, Editorial Renacimiento, 2004)

Manuel Altolaguirre: "Alma"

Obra de José Moreno Villa

ALMA

Se levantó sin despertarme.

Andaba lenta, aplastándose tanto,

hasta pasar bajo imposibles

sitios huecos,

o estirándose fina como un ala,

atravesando puertas entreabiertas.

No tenía vista,

pero salvaba los obstáculos

con previsora maestría.

Ni tacto,

pero evitaba las esquinas

sin recibir un golpe.

Ni oído,

pero cuando el portazo aquel,

sobresaltada,

corriendo vino a mí,

en mí escondiéndose,

y despertando en mí

su cuerpo.

(De “Las islas invitadas y cien poemas más”, Editoriales Andaluzas Unidas, 1985)

Juan Antonio Bermúdez: "Apuntes para otra poética"

 

            APUNTES PARA OTRA POÉTICA

Nadar contra corriente. Ese es el plan.
Cada uno lo sigue a su manera.
Hay quien se abraza a un árbol
y quien mide las nubes,
quien se arrodilla y quien se alza,
quien se persigna y quien abjura.
 

Sortear aduanas ortográficas,
recolectar parábolas, excitar
a los umbríos rumiantes del idioma.

Nadar contra la terca acometida,
desanudar la telaraña.
Nadar sin brújula
ni orillas a la vista.
No hundir al otro en nuestro nado.
No hundir al otro.

(De “Compañero enemigo”, Libros de la Herida, 2007)

Ada Salas: "No limpian las palabras"

No limpian las palabras

No limpian las palabras.
Alumbran una isla en el lugar
del miedo y extienden una rama
al paso de los pájaros. Acogen
cuanto nace del hambre de las cosas
y mueren en silencio.
Pero su amor no limpia.

Como no limpia el llanto el rastro
de estar vivos.

(De “La sed”, Ediciones Hiperión, 1997)