José Corredor-Matheos: "El otro día"

EL OTRO DÍA

                                               

                                                          A Guillermina Deu

El otro día, mi mujer cogió ramas de un arbusto

que estaban secas y polvorientas, las lavó, las puso en

un vaso de con agua, y ahora están frescas y pimpantes.

Las ramas de un arbusto secas por la falta de lluvia

cogieron a mi mujer y la pusieron en un vaso, y ahora

ha empezado a llover.

(De “Sabrá volar el mar?, Ediciones El Jinete Azul, 2010)

Eduardo Jordá: "Pero sucede"

PERO SUCEDE

No sabemos por qué, pero sucede.

Una niña perdida vuelve a casa.

Llueve y llueve en mitad de un gran desierto.

El cielo se abre en dos, y nos acoge.

Los muertos nos susurran al oído.

Un testigo prefiere la verdad

al dinero o la calma. Un ambicioso

rechaza la injusticia provechosa.

En una celda inmunda, un pobre diablo

se niega a delatar a un compañero.

Una mujer y un hombre –o bien dos hombres,

o dos mujeres- se aman hasta el fin.

Y una familia entera, en la cámara

de gas, se abraza y da gracias al Dios.

(De “Pero sucede”, Editorial Renacimiento, 2010)

Constantino Cavafis: "Olvido"

OLVIDO

 

Encerradas en un invernadero,

bajo los cristales, las flores olvidan

cómo es la luz del sol

y cómo sopla, al pasar, la húmeda brisa.

(De “Poesía completa”, Alianza Editorial, 1991)

Domingo F. Faílde: "Preguntas"

PREGUNTAS

Hay veces en que el tiempo, los asuntos, la vida,

se desploman como un viejo edificio

y vuelan los cascotes por el aire,

alcanzan cristaleras, campanarios, ascienden

por el triste telégrafo nocturno

y caen en la cabeza del vecino más próximo;

quise decir: yo mismo.

Será tal vez la lluvia o el viento huracanado

 o ese sol que resiste con su armadura ardiendo

el zarpazo otoñal del equinoccio;

o será, simplemente, la resaca

de la última noche en negros bares;

o será, yo qué sé, lo que sucede

en los despachos de la madrugada

o en este ordenador que nada sabe

del corazón que escribe con mi mano.

Hay días en que uno se pregunta

cuestiones tan absurdas como éstas,

sólo por no admitir que estás cansado,

que el cuerpo no contesta tus mensajes,

que te espera la muerte, tomándose un café.

Y el silencio te envuelve. Y no lo sabes.

No sabes ni siquiera si eres tú.

(De “Retrato de heterónimo”, Editorial Ánfora Nova, 2008)