Juan Antonio Bermúdez: "Hambre para mañana"

 

HAMBRE PARA MAÑANA

El pan de cada día, el pan tan nuestro,

se amasa, crece y cuece, compañera,

en este abrazo tibio que deroga

las despóticas leyes del dolor.

Saciémonos en horas de oficina,

en sábanas de hilo y en el piso

recién desinfectado de las jaulas.

Saciémonos al raso, por los parques,

con la brisa holgazana que el domingo

comparte con los parias y los prósperos.

Saciémonos, que luego acecha el frío,

el fango en el que lucen las libélulas

como ángeles caídos, el abismo

del suelo sin almohada, el hambre cruda.

(De Compañero enemigo” Libros de la Herida, 2008)

Constantino Cavafis: "En la tienda"

EN LA TIENDA

Las envolvió con cuidado, ordenadamente,

en delicada seda verde.

Rosas de rubíes, lirios de perlas,

violetas de amatistas. Tal como las quiso

las aprecia, las ve hermosas, no como las vio

o las estudió al natural. Las guardará en la caja,

son una muestra de su trabajo audaz y habilidoso.

Cuando en la tienda entra un comprador

saca de los estuches otras joyas –maravillosas- y vende

pulseras, cadenas, collares y sortijas.

(De “Poesía completa”, Alianza Editorial, 1991)

Humberto Ak'Abal: "Paraíso"

PARAÍSO

Aquí era el Paraíso.

Maíz, trigo, frijol,

no había fruto prohibido,

las culebras eran mudas.

Jelik Ch’umil y Kowilaj Chee’

hacían el amor sobre la hierba

y se cubrían con el cielo.

Hasta que hablaron

las serpientes.

Prohibieron los frutos

y se repartieron entre sí

el paraíso.

(De “Cielo amarillo”, Diputación de Málaga, 2000)

José Hierro: "Apunte de paisaje"

Obra de Armand Guillaumin

APUNTE DE PAISAJE

 

Las nubes puestas a secar al sol.
Los ciruelos condecorados por la primavera.
Abril, de manos húmedas,
acaricia la frente de los arces.
La lengua púrpura del atardecer
lame la curva de las lomas de plomo
y las convierte en carne tibia.

Todo ha sido creado
para mayor gloria del viento del oeste
que despeina las aguas del lago.
(Más allá, la ciudad, desplegadas las velas de cemento
navega hacia su olvido, noche, sueño, nunca.)

(De “Cuaderno de Nueva York”, Ediciones Hiperión, 1998)