La lentitud de los bueyes
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Hay racimos de soledad en tus manos, desposesiones más
antiguas que la sangre.
Huyen los años de tus ojos como bandadas de cometas por las
plazas maduras. (Sólo quedan bueyes rumiando su tristeza.)
Has conocido, entre gavillas de silencio, el sabor amarillo
de mis pasos, el humo indescifrable de las brasas sin tiempo.
Nunca mi lejanía se amasó con barro, pero puse en tu boca
las yemas más quemadas y los besos más lentos. Nunca mi lejanía se espesó hasta
tu cuerpo.
Como una fuente vieja, azul desde su olvido, arrinconaste el
miedo en arcas inviolables.
Ni siquiera el dolor estalla entre tus labios. Ni siquiera
la antigua, la salada tristeza de mis besos.
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