Rafael Lozano: "Aforismos" (3)

Obra de Salvador Dalí

Aforismos (3)

• Si la desilusión matara, pocas serían las personas que seguirían viviendo.

• Nos creemos ya de vuelta cuando aún no hemos emprendido el camino.

• La diferencia entre vivir y ser vivido sólo es cuestión de interpretación y semántica.

• En este mundo enloquecido, el loco es la única persona cuerda.

• Las rayas de las fronteras, son el hambre. Los puntos, las balas con las que alimentan a los estómagos vacíos.

• ¿Queda algo a la vuelta de una esquina?

• El camino más corto entre dos puntos es la línea recta, aunque nada se dice de si es el más válido.

Begoña Abad: "¿Y si el día no fuera?

Obra de Nicoletta Tomas

¿Y si el día no fuera?

¿Y si el día no fuera
un perro mojado de rocío?
Pudiera ser un perro
tumbado tripa arriba
en la solana de tu sonrisa
o tal vez lamiéndote los ojos.
Me gusta que el día
se adentre en mí
como tu voluntad se abre paso
entre mis pechos
y ancla, después,
como un barco sin rumbo,
entre mis muslos
que se abren como una ensenada
en medio de la mayor tormenta
que nos habita hoy.

Rafael Lozano: "Planos"

 Obra de Jeannette Woitzik

Planos

Sus ojos aún tienen las huellas que ha dejado el nocturno sueño; el pelo, de bucles rubios, cae sobre la arrugada frente y le oculta  las diminutas orejas; sobre los labios, el fuerte frío de invierno ha marcado pequeñas grietas verticales que hacen dificultosa la articulación de la boca a esta temprana hora. 

Así es el aspecto que todas las mañanas recibe  a Miguel al despertar del reparador sueño. Pronto levantará la mirada en dirección a la ventana  para hacer el rutinario reconocimiento del tiempo: esta noche ha llovido y la calle se encuentra embarrada y con algunas lagunas al fondo. Las paredes de las casas que, desde su posición,  consigue ver, chorrean humedad y por la danza continua que mantienen los árboles, deduce que sopla un fuerte viento. Automáticamente, se incorpora del borde de la cama donde se encontraba sentado, se aproxima lentamente a la ventana, descorre el pestillo, abre las hojas acristaladas y asoma la despeinada cabeza haciendo una breve inspección del cielo;  los nubarrones grises que ferozmente  ocultan el disco dorado presagian que el nuevo día será malo: hoy tendrá   que volver a cargar nuevamente con el paraguas y el chubasquero.

Ana Rossetti: "Qué será ser tú"

Obra de Oswaldo Guayasamin

Qué será ser tú

Qué será ser tú.

Este es el enigma, la atracción sobrecogedora de conocer,

el irresistible afán de echar el ancla en ti, de poseerte.

Qué será la perplejidad de ser tú.

Qué, el misterio, la dolencia de ser tú y saber.

Qué, el estupor de ser tú, verdaderamente tú y, con tus ojos verme.

Qué será percibir que yo te ame.

Qué será, siendo tú, oírmelo decir.

Qué, entonces, sentir lo que sentirás tú.

Rafael Lozano: "Cojeando"

Obra de Abraham González Pacheco

Cojeando

Cojeando, me esforcé por alcanzar la fila de niños que regresaban del recreo. Era la hora del día que prefería. Me mezclaba entre la chiquillería sorteando toda clase de adversidades y, entre restos de bocadillos y pedradas que me lanzaban, buscaba la recompensa que tan penosamente se me resistía. Hay días en que, como hoy, sólo he recibido tres puntapiés en las costillas y un paraguazo en la cabeza, pero a cambio, uno de los niños me ha pasado la mano por el lomo y me ha rascado la mandíbula inferior. ¡Guaauuu! Y es que,  para un chucho callejero, más que al dolor físico, es el hambre de afecto lo que tememos. 

Amalia Bautista: "Hilos de seda"

Edward Hopper

 

Hilos de seda

 

Pensaron que era la paciente esposa
de un héroe
La que espera noche y día
tejiendo y destejiendo
La que ignora que nunca vuelve
el mismo que ha partido
Y solo soy una maldita araña

Siempre creí que solo las palabras
salían de mi boca, y que eran ellas
las que lograban aplazar mi muerte.
Hoy sé que de mi boca sale un hilo,
transparente y tenaz como un insomnio,
que te ha atado a mi vida para siempre 

Llevo casi mil noches fabulando,
me duele la cabeza, tengo seca
la lengua y agotados los recursos
y la imaginación. Y ni siquiera
sé si me salvaré con mis mentiras

Rafael Lozano: "El camino"

Obra de Claude Monet

El camino

El camino parte de la vieja y abandonada aldea minera: seis casuchas semiderruidas, con sus respectivos corrales,  reciben al visitante nada más bajar del autobús. De una de las calles traseras, encajonada ya en las primeras cuestas del macizo, parte el camino que serpentea sobre la loma de un cerro que dificulta la marcha e impide la visión del paraje idílico que esperamos encontrar. De vez en cuando es menester hacer un alto en la marcha para reponer fuerzas en uno de los numerosos manantiales que nos regala el lugar. Una vez superado el obstáculo, el camino se relaja por un valle que abre los brazos en actitud de acogimiento, y avanza, paralelo, junto a unas inutilizadas vías férreas, hasta llegar a lo que, en su tiempo, fue la estación donde se cargaba el mineral que se extraía en la zona. Desde este viejo edificio hasta la finalización del trayecto, poco recorrido le queda; a esta altura, el camino abandona la herrumbrosa compañía de las vías y finaliza, bajando una última e inclinada pendiente, al borde de un disciplinado pantano.

Luis Mateo Díez: "Un tesoro"

Obra de Sandro Chio

Un tesoro 

Viajé a la pequeña ciudad donde nació mi mujer una tarde de febrero.

Iba a cumplir una de esas últimas voluntades que uno asume con más conciencia del dolor y la memoria que de la necesidad de hacerlo, todavía contagiado por la emoción de aquella ausencia que el tiempo no lograba paliar.

Rosa quiso, y estoy seguro de que era una especie de capricho derivado de aquellas obsesiones finales que tanto la asediaban, que buscase una medalla en un preciso rincón del patio de la escuela donde habían transcurrido muchos recreos de su infancia.

Es curioso que alguien pueda detallar con tanta exactitud el lugar de un diminuto y trivial tesoro perteneciente a un pasado personal tan remoto, que en esos momentos tan graves de la enfermedad fatal sobrevenga el recuerdo de un suceso infantil que posiblemente no volvió a brotar nunca hasta ese instante.

Debajo de un ladrillo, en el sitio exacto, estaba la medalla enmohecida. Tembló en mis dedos mientras logré limpiarla y descubrir el rostro indeciso de una Virgen.

-¿Qué haces...? -dijo alguien a mi espalda. Una niña coja con un cabás en la mano izquierda me miraba con gesto severo e indignado.

-¿Por qué me la robas? – repitió.

Tendía la mano derecha con decisión y apenas sin reaccionar deposité en su palma la medalla.

Desde entonces me he sentido despojado de la memoria de mi amor por Rosa y me voy convenciendo, con gran dolor, de que más allá de la desgracia de haberla perdido está la desesperación de presentir que nunca fue mía.

La dueña del tesoro huyó por el patio y desde las aulas se escuchaba como un turbio rumor el canto de multiplicar.

 

Almudena Guzmán: "Si todo esto cambiase"

Obra de Salvador Dalí

Si todo esto cambiase 

 

 

Si todo esto cambiase, 

si me dijera usted, de pronto, que me ama, 

yo ni me detendría para hacer la maleta. 

 

Huiría luchando contra el miedo a la costumbre
de su cuerpo.