Enrique Baltanás: "Poética"

POÉTICA

No buscas que tu nombre venga en antologías

ni que de ti se ocupen en su letra menuda

minuciosos manuales.

Tan sólo que algún día,

dentro de mucho tiempo, un lector solitario

-pues siempre solitario es el que llamamos

lector- vaya, y en una biblioteca,

casi al azar, descubra unas palabras

cubiertas por el polvo de los años.

Y tras soplar el polvo y repasar las páginas,

encuentre que esas páginas le entonan

como un poco de whisky en una tarde fría del invierno.

(De “Medidas provisionales”, Editorial Renacimiento, 2004)

Manuel Altolaguirre: "Alma"

Obra de José Moreno Villa

ALMA

Se levantó sin despertarme.

Andaba lenta, aplastándose tanto,

hasta pasar bajo imposibles

sitios huecos,

o estirándose fina como un ala,

atravesando puertas entreabiertas.

No tenía vista,

pero salvaba los obstáculos

con previsora maestría.

Ni tacto,

pero evitaba las esquinas

sin recibir un golpe.

Ni oído,

pero cuando el portazo aquel,

sobresaltada,

corriendo vino a mí,

en mí escondiéndose,

y despertando en mí

su cuerpo.

(De “Las islas invitadas y cien poemas más”, Editoriales Andaluzas Unidas, 1985)

Juan Antonio Bermúdez: "Apuntes para otra poética"

 

            APUNTES PARA OTRA POÉTICA

Nadar contra corriente. Ese es el plan.
Cada uno lo sigue a su manera.
Hay quien se abraza a un árbol
y quien mide las nubes,
quien se arrodilla y quien se alza,
quien se persigna y quien abjura.
 

Sortear aduanas ortográficas,
recolectar parábolas, excitar
a los umbríos rumiantes del idioma.

Nadar contra la terca acometida,
desanudar la telaraña.
Nadar sin brújula
ni orillas a la vista.
No hundir al otro en nuestro nado.
No hundir al otro.

(De “Compañero enemigo”, Libros de la Herida, 2007)

Ada Salas: "No limpian las palabras"

No limpian las palabras

No limpian las palabras.
Alumbran una isla en el lugar
del miedo y extienden una rama
al paso de los pájaros. Acogen
cuanto nace del hambre de las cosas
y mueren en silencio.
Pero su amor no limpia.

Como no limpia el llanto el rastro
de estar vivos.

(De “La sed”, Ediciones Hiperión, 1997)

Manuel Fernando Macías: "Tus palabras eran una banda armada"

TUS PALABRAS ERAN UNA BANDA ARMADA

Tus palabras eran una banda armada

Y los demás creyeron que no era bastante.

Te quedaste solo rodeado de nombres

Y de preposiciones.

Otros asaltaban los caminos.

Dijiste sangre mientras ellos mamaban.

Dijiste amor mientras ellos cumplían.

Para vencer retrocediste un paso.

Y por no perder resististe.

Tus filas ahora se van llenando

De soldados sin lengua –eran de plomo-

Que ven el mañana como un calcetín

Que sólo admite darle la vuelta.

Tus palabras son una banda armada.

Un ejército sin miel y sin arrepentidos.

(De “La criminal pasión de poseer”, Libros de la Herida, 2007)

Carlos Edmundo de Ory: "Imágenes mágicas"

IMÁGENES MÁGICAS

Tu cabeza y la mía se amansan

en el amor y pesan como espuma

quietas están unidas en luz

son flor y piedra musicales

Como un sol es perfecto en su alto trono

así fulgen estas dos efigies

tocando tierra con sus rayos de oro

manos y dedos improvisan gamas.

(De “Miserable ternura”, Editorial Hiperión, 1981)

Andrés Neuman: "La cita de su vida"

LA CITA DE SU VIDA

El lunes sueña con la cita. El martes se entusiasma pensando que se acerca. El miércoles comienza el nerviosismo. El jueves es todo preparativos, revisa su vestuario, va a la peluquería. El viernes lo soporta como puede, sin salir de casa. El sábado, por fin, se echa a la calle con el corazón rebosante. Durante toda la mañana del domingo llora sin consuelo. Cuando nota que vuelve a soñar, ya es lunes y hay trabajo.

(De "Por favor, sea breve", Páginas de espuma, 2001)

 

Alberto García-Tejera: "Un economista"

 UN ECONOMISTA

 

 

Un economista no sabe qué hacer con un arco iris.
No entiende el aleteo de una abeja,
por qué trinan escandalosamente las gaviotas,
qué guarda una camada en su madriguera.
Se inquieta ante un caracol que,
sobre una brizna empapada de rocío,
indiferente se despereza.
Ante el murmullo chispeante de un río,
ante un eclipse inundado de estrellas,
ante tu sonrisa o una mano abierta,
agita desconcertado su cabeza.
Un economista no escucha la memoria
ni atiende al compás de los latidos.
No sabe buscar tanteando en silencio la belleza
en toda palpitación dichosamente tendida
a la luz, al viento, a la alegría.
Un economista aún busca con vehemencia
con qué moneda comprar la vida.

(De “Oxígeno en lata”, Editorial Baile del Sol, 2010)

Roberto Menéndez: "Las llaves de Breda"

LAS LLAVES DE BREDA

Y cuando uno aprende a convivir

consigo mismo en soledad,

a disfrutar de ver solo un cepillo

de dientes en el baño, una sola cola

de vino que llenar con la botella,

y una cama más ancha

que aquella Castilla del poeta,

entonces, aparece una persona

distinta a las demás (entre comillas)

para ponerte una sonrisa boba

de dientes en los labios,

un brillo (muy especial) en la mirada,

y un cable que conecta

el sexo al corazón.

Te planta su bandera y su estandarte

en tu cocina y en tu lado del sofá,

te exige las llaves

de Breda... y de tu piso,

y acurrucado entre sus brazos

firmas la rendición.

(De “Desde la cornisa”, Ediciones La Baragaña, 2015)

Juan Bonilla: "Epitafio del enamorado"

EPITAFIO DEL ENAMORADO

Si alguien quiere escribir mi biografía
no hay nada mas sencillo.
Dispone de dos fechas solamente:
la del día en que te conocí
y la del día que te fuiste.
Entre una y otra transcurrió mi vida.
Lo que ocurriera antes, lo olvidé.
Lo que suceda ya, carece de importancia. 

(De "Efectos secundarios", Editorial Anaya, 2004)

 

Juana Ibarbourou: "Lacería"

LACERÍA

No codicies mi boca. Mi boca es de ceniza
Y es un hueco sonido de campanas mi risa.

    No me oprimas las manos. Son de polvo mis manos,
Y al estrecharlas tocas comida de gusanos.

    No trences mis cabellos. Mis cabellos son tierra
Con la que han de nutrirse las plantas de la sierra.

   No acaricies mis senos. Son de greda los senos
Que te empeñas en ver como lirios morenos.

     ¿Y aún me quieres, amado? ¿Y aún mi cuerpo pretendes
Y, largas de deseo, las manos a mí tiendes?

   ¿Aún codicias, amado, la carne mentirosa
Que es ceniza y se cubre de apariencias de rosa?

             Bien, tómame. ¡Oh lacería!
¡Polvo que busca al polvo sin sentir su miseria!

(De “La lenguas de diamante”, Ediciones Cátedra, 1995)

Julio Fausto Aguilera: "La batalla del verso"

LA BATALLA DEL VERSO

Con un verso,
es verdad,
no botas a un tirano.
Con un verso no llevas pan y techo
al niño vagabundo,
ni llevas medicinas
al campesino enfermo.
Sobre todo, no puedes
hacerlo ahora mismo. 

Pero… vamos a ver:

Un verso
bien nacido y vigoroso,
y otro más encendido,
y otro más desvelado,
y otro más fuerte y más veraz,
le dan vida
a un sueño que recogieron tierno,
y este sueño de muchos, ya nutrido,
se vuelve una conciencia,
y esta conciencia, una pasión, un ansia…
Hasta que un día,
todo

–sueño, conciencia, anhelo–,
compacto se organiza…
Y entonces
viene el grito,
y el puño,
y la conquista… 

En la efigie de la conquista
brilla una diadema: el verso. 

 (De "Poesía revolucionaria guatemalteca", Edición de Mª Luisa Rguez. Mojón, 1971)

 

José María Parreño: "Existir no necesita esfuerzo"

Obra de Paul Cézanne

EXISTIR NO NECESITA ESFUERZO

Existir no necesita esfuerzo:
existir atraviesa los días
como una piedra
cruza una canción

vivir en cambio
se inventa a cada aliento
quema
moldea el alma
con la forma misma del camino
que el alma dibujó

vivir se vierte
como metal al rojo en un glaciar:
libera al hielo
al tiempo
de lo fijo

así el metal acuña
el azar en destino
se aguza en blanco
se detiene en sí

Humberto Ak'Abal: "Contento"

CONTENTO

Amanecí contento,

con el pelo enredado.

Un pájaro hizo su nido

sobre mi cabeza

y empolló sus huevitos.

Hoy

sus pichones

amanecieron cantando.

Estoy contento.

(De “Cielo amarillo”, Diputación de Málaga, 2000)

José García Pérez: "Sé todo lo que va a acontecer"

SÉ TODO LO QUE VA A ACONTECER

Sé todo lo que va a acontecer.

Lo asumo.

En la quietud de la muerte

trazo una línea

con tiza de esperanza.

Seré invadido por el quizás.

(De “Alcazaba I: poesía actual en Málaga”, Ediciones Ágora, 2005)

Delmira Agustini: "La esperanza"

LA ESPERANZA

Soy el dulce consuelo del que sufre,

Soy bálsamo que alienta al afligido,

Y soy quien muchas veces salva al hombre

Del crimen o el suicidio.

Yo le sirvo al mortal que me alimenta

Contra el dolor de sin igual muralla,

Soy quien seca su llanto dolorido

Y calma su pesar ¡Soy la Esperanza!

(De “Poesía completa”, Ediciones Cátedra, 1993)

Luisa Castro: "Mi madre trabajaba en una fábrica de conservas"

MI MADRE TRABAJABA EN UNA FÁBRICA DE CONSERVAS

Mi madre trabajaba en una fábrica de conservas
Un día mi madre me dijo:
el amor es una sardina en lata. ¿Tú sabes
cómo se preparan las conservas
en lata?
Un día mi madre me dijo: el amor es una obra de arte
en lata.
Hija
¿Sabes de dónde vienes? Vienes
de un vivero de mejillones
en lata. Detrás. Detrás de la fábrica, donde se pudren
las conchas
y las cajas de pescado. Un hedor imposible, un azul
que no vale. De allí vienes.

¡Ah! dije yo, entonces soy la hija del mar.

No.
Eres la hija de un día de descanso.

¡Ah! dije yo,
soy la hija de la hora del bocadillo.

Sí, detrás, entre las cosas que no valen.

 (De "Ellas tienen la palabra, dos décadas de poesía española, Ediciones Hiperión, 1997).

Manuel Moya: "Apunte para un niño muerto"

APUNTE PARA UN NIÑO MUERTO

                                                               a fran y a pilar, su madre

Dulces son las praderas y los azules días del verano,

el peso de la brisa y el olor de la lluvia en los pinares.

Dulce es el agua que mansa corre por la acequia

y el corazón de quien ríe y la voz cuando susurra.

Fran estuvo aquí y es la pradera, un día azul de estío,

la acequia, los pinares, la voz amarilla del susurro.

Se marchó sin saber de las nubes que manchan el otoño,

sin ver el óxido en los muros, el batir de las puertas,

la oscuridad de los pozos. Azul era su pecho.

y llenaba de azul los almanaques,

las manos, los jardines, los domingos,

mientras un lento escarabajo trepaba hasta sus labios

enloquecido de luz y de inocencia.

No hay nada más tibio ni nada hay más amargo

que la voz de un niño

que, como un tren, hace temblar nuestra memoria.

(De “Apuntes del natural”, Fundación José Manuel Lara, 2013)