Federico García Lorca: "La aurora"

LA AURORA

La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.

La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.

La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.

Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraísos ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.

La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.

Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.

(De "Poetas en Nueva York", Espasa-Calpe, 1972)

 

Federico García Lorca: "Vuelta de paseo"

VUELTA DE PASEO

Asesinado por el cielo.
Entre las formas que van hacia la sierpe
y las formas que buscan el cristal,
dejaré crecer mis cabellos.

Con el árbol de muñones que no canta
y el niño con el blanco rostro de huevo.

Con los animalitos de cabeza rota
y el agua harapienta de los pies secos.

Con todo lo que tiene cansancio sordomudo
y mariposa ahogada en el tintero.

Tropezando con mi rostro distinto cada día.
¡Asesinado por el cielo!

                                           

(De “Poeta en Nueva York”, Espasa-Calpe, 1972) 

Pablo Neruda: "Punto"

PUNTO

No hay espacio más ancho que el dolor,

no hay universo como aquel que sangra.

(De “Estravagario”, Ediorial Losada, 1971)

Pablo Neruda: "Hemos perdido aun..."

HEMOS PERDIDO AUN...

Hemos perdido aun este crepúsculo.

Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas

mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana

la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda

se encendía un pedazo de sol entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada

de esa tristeza que tú me conoces.

Entonces, dónde estabas?

Entre qué gentes?

Diciendo qué palabras?

¿Por qué se me vendrá todo el amor de golpe

cuando me siento triste, y te siento lejana?

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,

y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.

Siempre, siempre te alejas en las tardes

hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

(De "20 Poemas de amor y una canción desesperada", Editorial Losada, 1972)

 

Pablo Neruda: "Me gustas cuando callas..."

ME GUSTAS CUNADO CALLAS...

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

(De “20 Poemas de amor y una canción desesperada”, Editorial Losada, 1972)

Pablo Neruda: "Puedo escribir los versos..."

PUEDO ESCRIBIR LOS VERSOS...

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos
           árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis
          brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

(De “20 Poemas de amor y una canción desesperada”, Editorial Losada, 1972)

Rafael Alberti: "El ángel desconocido"

EL ÁNGEL DESCONOCIDO

¡NOSTALGIA de los arcángeles!
Yo era...
Miradme.

Vestido como en el mundo,
ya no se me ven las alas.
Nadie sabe cómo fui.
No me conocen.

Por las calles, ¿quién se acuerda?
Zapatos son mis sandalias.
Mi túnica, pantalones
y chaqueta inglesa.

Dime quién soy.

Y, sin embargo, yo era...

Miradme.

(De “Sobre los ángeles”, Ediciones Orbis, 1997)

Rafael Alberti: "Todo es verdad"

TODO ES VERDAD

Un gato enmascarado

hinca la garra a un pájaro y lo come,

una mujer está llorando piedras,

sobre una mesa un buey y una cabra dejan su cráneo mudo,

las bañistas no pueden con los enormes pies y, sin embargo,   

       saltan,

las narices disparan o se tuercen aspirando algo desconocido,

hay senos que se pasan a la espalda

y traseros que optan por estar delante,

las manos se hacen signos o patas de langosta,

un caballo enloquece asomando por lengua una punta de hierro...

Todo es verdad, existe, puede comprobarse.

(De “Los 8 nombres de Picasso”, Editorial Kairós, 1970)

 

Vicente Aleixandre: "Instante"

INSTANTE

Mira mis ojos. Vencen el sonido.

Escucha mi dolor como una luna.

Así rondando plata en tu garganta

duerme o duele.

                         O se ignora.

                                           O se disuelve.

Forma. Clamor. Oh, cállate. Soy eso.

Soy pensamiento o noche contenida.

Bajo tu piel un sueño no se marcha,

un paisaje de corzas suspendido.

(De “Espadas como labios”, Editorial Losada, 1968)

 

Rafael Lozano: A Vicente Aleixandre

A Vicente Aleixandre

El poeta es como un clavo maltratado en la sinfonía encadenada del hombre diario.

El mundo es como un lamento de relojería, es como un silencio agredido.

Vicente Aleixandre: " Reposo"

REPOSO

Una tristeza del tamaño de un pájaro.
Un aro limpio, una oquedad, un siglo.
Este pasar despacio sin sonido,
esperando el gemido de lo oscuro.
Oh tú, mármol de carne soberana.
Resplandor que traspasas los encantos,
partiendo en dos la piedra derribada.
Oh sangre, oh sangre, oh ese reloj que pulsa
los cardos cuando crecen, cuando arañan
las gargantas partidas por el beso.

Oh esa luz sin espinas que acaricia
la postrer ignorancia que es la muerte.

(De "Espadas como labios", Editorial Losada, 1968)

 

Pío Baroja: "El árbol de la ciencia"

Fragmento de “El árbol de la ciencia”

“...La justicia es una ilusión humana; en el fondo, todo es destruir, todo es crear. Cazar, guerrear, digerir, respirar, son formas de creación y de destrucción al mismo tiempo”.

(De “El árbol de la ciencia”, Alianza Editorial, 2006)

Juan G. de Luaces: "Estampas de la urbe"

ESTAMPAS DE LA URBE

Aguafuerte en los Barrios Bajos

Sábado. Barrios Bajos. Dos de la madrugada.

Hetairas pululantes bajo la lluvia lenta.

Una calle que es una sierpe desenroscada.

Faroles que dan su luz de color de absenta.

Huele el ambiente a sala de lupanar y a vino.

En la mesa de un bar bebe un artista moka.

Canturrea una boca tísica un desatino.

Tumbada en un portal hipa una vieja loca.

Hablan del soviet dos guardias en la taberna.

Escandaliza un chulo. Para mostrar la pierna

se alza una golfa el sayo y enseña la camisa.

Un muchacho quinceño busca en la calle el rumbo

de algún burdel barato... Un borracho da un tumbo

y dibuja en las losas una torre de Pisa.

(De “Antología poética española”, Editorial Acervo, 1971)

Juan G. de Luaces: "Copla de guerra"

COPLA DE GUERRA

Alegrémonos, amigos,

que la guerra se acabó.

He perdido un brazo en ella

y otros han perdido dos.

He ganado cuatro cruces

y el bandín de capitán,

y a mi novia, cuando vuelva,

la hallaré casada ya.

El retiro a media paga

y a pudrirme en un rincón.

¡Qué bonita es ¡ay! la guerra,

qué bonita, vive Dios!

(De “Antología poética española”, Ediciones Acervo, 1971)

Roger Wolfe: "Nada que hacer"

NADA QUE HACER

Hay personas

que opinan

que el poema se parece

a un chiste.

Otros, sin embargo, consideran

que es más que nada un acto

de inteligencia.

Yo lo que creo

es que en la mayoría

de las ocasiones

se asemeja mucho

a la vida.

Ya lo veis.

Un chiste tonto.

O peor:

de mal gusto.

                         (De “Hablando de pintura con un ciego”, Editorial Renacimiento, 1992)

Roger Wolfe: "La condición humana"

 

LA CONDICIÓN HUMANA

La vida nos tiene

tan ocupados

con sus absurdas menudencias

(cómo comer mañana, por ejemplo)

que nunca recordamos

lo que verdaderamente es importante.

Y ahora que lo pienso

no consigo recordar

lo que me ha impulsado a sentarme

a escribir este poema.

Aunque seguramente carecía

por completo

de importancia.

(De “Hablando de pintura con un ciego”, Editorial Renacimiento, 1992)