martes, 31 de marzo de 2015

Ana Pérez Cañamares: "Así sois, capitalistas"










ASÍ SOIS, CAPITALISTAS




Así sois, capitalistas. 
En el último momento 
cuando estamos a punto
 de estamparnos contra el suelo 
siempre nos echáis una mano. 
No para ayudar ni para disimular 
sino para acelerar el final de la caída.




(De "Economía de guerra", Editorial Lupercalia, 2014)






lunes, 30 de marzo de 2015

Agustín B. Sequeros: "Altercado"











ALTERCADO


"Wil je me verlaten, poëzie?" 
(Remco Campert, 
De Stad, 2014)

 Para Armando Corveille Guerra 




¿Me vas a dejar 
aquí tirado, poesía,
a esta hora impropia de la tarde?

Me das la espalda
como a un amante desechado, 
sin volver la vista atrás.

Caerás de bruces
en la gola untuosa de algún bardo.

Te dejarás seducir
por el hocico baboso
de poetas pedantes.

Irás a adorar en aquelarre
a algún infame flatulento
en comandita con machorros
y aleladas beatas
de la nueva era.

Vete.

Seguiré solo, 
en la búsqueda
del festín de la palabra.



 (Marzo, 2015)






sábado, 28 de marzo de 2015

Ángel González: "Me basta así"













ME BASTA ASÍ



Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;
                                                      entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -—luego—- callas...
 
(Escucho tu silencio,
                                      oigo
constelaciones: existes.
                                          Creo en ti.
                                                             Eres.
                                                                       Me basta).

 


(De "Palabra sobre palabra", Editorial Seix Barral, 1997)





viernes, 27 de marzo de 2015

Ana María Matute: "Polvo de carbón"







POLVO DE CARBÓN

 
La niña de la carbonería tenía polvo negro en la frente, en las manos y dentro de la boca. Sacaba la lengua al trozo de espejo que colgó en el pestillo de la ventana, se miraba el paladar, y le parecía una capillita ahumada. La niña de la carbonería abría el grifo que siempre tintineaba, aunque estuviera cerrado, con una perlita tenue. El agua salía fuerte, como chascada en mil cristales contra la pila de piedra. La niña de la carbonería abría el grifo de agua los días que entraba el sol, para que el agua brillara, para que el agua se triplicase en la piedra y en el trocito de espejo. Una noche, la niña de la carbonería despertó porque oyó a la luna rozando la ventana. Saltó precipitadamente del colchón y fue a la pila donde a menudo se reflejaban las caras negras de los carboneros. Todo el cielo y toda la tierra estaban llenos, embadurnados del polvo negro que se filtra por debajo de las puertas, por los resquicios de las ventanas, mata a los pájaros y entra en las bocas tontas que se abren como capillitas ahumadas. La niña de la carbonería miró a la luna con gran envidia.
“Si yo pudiera meter las manos en la luna”, pensó. “Si yo pudiera lavarme la cara con la luna, y los dientes y los ojos”.
La niña abrió el grifo y, a medida que el agua subía, la luna bajaba, bajaba, hasta chapuzarse dentro. Entonces la niña la imitó. Estrechamente abrazada a la luna, la madrugada vio a la niña en el fondo de la tina.








jueves, 26 de marzo de 2015

Ángel Guinda: "Escribir"










ESCRIBIR



Si me quitan la palabra escribiré con el silencio.
Si me quitan la luz escribiré en tinieblas.
Si pierdo la memoria me inventaré otro olvido.
Si detienen el sol, las nubes, los planetas,
me pondré a girar.
Si acallan la música cantaré sin voz.
Si queman el papel, si se secan las tintas,
si estallan las pantallas de los ordenadores,
si derriban las tapias, escribiré en mi aliento.
Si apagan el fuego que me ilumina
escribiré en el humo.
Y cuando el humo no exista
escribiré en las miradas que nazcan sin mis ojos.
Si me quitan la vida escribiré con la muerte. 





(De "Poemas para los demás", Editorial Olifante, 2009)



  



miércoles, 25 de marzo de 2015

María Jesús Silva: "La ventana"













LA VENTANA



La ventana
se abre a la tarde
deja pasar aire nuevo.

Olor a jara.

Los visillos se ahuecan
y el cristal
embadurnado de lluvia reseca
se vuelve azul por un instante.

Noviembre calla.





 (De "El desorden de noviembre", Ediciones La Baragaña, 2013)






martes, 24 de marzo de 2015

Michel Gaztambide: "Revelación"



Obra de Caspar David Friedrich









REVELACIÓN



¿La vida?

Detrás, el voraz incendio.
Delante, un profundo
mar.

Y no sabes nadar.




(De "Moscas  en los incunables, Huacanamo, 2011)


 



lunes, 23 de marzo de 2015

Marwan: "Entre nosotros"












ENTRE NOSOTROS

Siete paradas de metro
treinta y cinco minutos
diez calles.
Te llamo
y marco en el teléfono
el número de besos que caben en tu cuerpo. 




(De "La triste historia de tu cuerpo sobre el mío", 2014)






domingo, 22 de marzo de 2015

Ana Pérez Cañamares: "Hijo mío"










HIJO MÍO



Que soy libre, me dicen.
Pero si quisiera tener otro hijo
tendría que llevarlo al Banco de la esquina
porque suya es mi casa.
Mi niño llamaría padre al director
y madre a la cajera
aprendería a andar con una silla de oficinista
dormiría en un cajón del archivador
y yo sólo sería un pariente lejano
que le sonreiría desde mi puesto en la cola.
Me pasaría de vez en cuando con la excusa de ampliar la
hipoteca
sólo para ver qué tal me lo crían
cómo le afecta el aire acondicionado
si sabe poner un fax
y si el director le regala un juego de sartenes
por su cumpleaños.


  

(De "La alambrada de mi boca", Baile del sol, 2007)


  




sábado, 21 de marzo de 2015

Álvaro Valverde: "El lector"












EL LECTOR

 
Ya había escrito el poema que ahora leo
en las páginas de un libro que no es mío.
Aunque esté ante él por vez primera
y por primera vez pose mis ojos
sobre la levedad de cada línea,
sé, a ciencia cierta, que los giros,
el tono, la medida, las metáforas
y, en fin, las expresiones que contiene,
por muy mías que a mí me lo parezcan,
son propiedad ajena, de ese alguien
lejano y tan distante como el tiempo
que en este mismo instante nos separa.
Me leo a mí mismo en estos versos
que anticipadamente me escribieran.
Soy su destinatario. Soy el que era.
Las palabras que enhebran me descubren
en una incierta edad que he olvidado.
Allí yo era ese otro que ahora vuelve.




(De "Mecánica terrestre", Tusquets Editores,2002)






jueves, 19 de marzo de 2015

María Jesús Silva: "Ha ocupado un lugar de mi casa..."








Ha ocupado un lugar de mi casa...



Ha ocupado un espacio de mi casa, pero es un cadáver que no me pertenece. Es fácil imaginar que se ha perdido, que no encuentra la salida de este mundo. Ha muerto esta mañana. Ahora son las dos y cuarto de la madrugada y se asoma a la terraza. De vez en cuando mira hacia atrás, y me pregunto qué hace ahí. Te has muerto esta mañana –le digo-, ya no puedes estar aquí, este calor ya no te pertenece, ni estos sonidos, ni esta brisa tibia que levanta la cortina. Tienes que marchar a un lugar húmedo y frío. No sé si habrá luz. La discontinuidad debe ser dolorosa. Se avecina una ocupación de muertos y no tengo suficiente vino.

 (De "Al otro lado de los cocodrilos", Editorial Baile del sol)






martes, 17 de marzo de 2015

Michel Gaztambide: "Telegrama"












TELEGRAMA



Tú estás en tu cama
Yo en la mía
No es la misma
Algo estamos haciendo mal



(De "Moscas en los incunables", Huacanamo, 2011)



  


domingo, 15 de marzo de 2015

Ana Pérez Cañamares: "Día de limpieza"












DÍA DE LIMPIEZA


De qué sirve que limpie el polvo
de las estanterías.
De qué sirve recoger las pelusas
de los rincones.
Para qué sacudir las sábanas
barrer bajo la cama,
pasar la aspiradora.

Hay un polvo que viene de afuera
que la ciudad expulsa con sus toses.
Y hay otro desprendiéndose de mí
que cae como terrones de barro
cada vez que abro el puño
y suelto una certeza.





(De "Alfabeto de cicatrices" Editorial Baile del sol, 2010)


  

 

viernes, 13 de marzo de 2015

Marwan: "Propuesta para reducir la ansiedad"











Propuesta para reducir la ansiedad



¿Y si en lugar de querernos tanto probamos a querernos bien?



(De "La triste historia de tu cuerpo sobre el mío", 2014)








martes, 10 de marzo de 2015

Manuel Rivas: "Ecos"





Grafiti de Banksy




Ecos



Nuestra guerra es vuestra armonía.
Nuestra derrota, vuestro paisaje.
Se nos caen las hojas.
Vosotros hacéis poemas.



(De "Un millón de vacas", Ediciones B, 1990)






 

domingo, 8 de marzo de 2015

sábado, 7 de marzo de 2015

Manuel Rivas: "Despedida"






Obra de Arthur John Elsley




Despedida



Puedo estar orgulloso.
Se cae la casa
pero mis hijos huyeron al bosque
con la cabeza llena de pájaros.




(De "Un millón de vacas", Ediciones B, 1990)








jueves, 5 de marzo de 2015

Isabel Bono: "La madurez de repente"





Obra de Carl Wilhelm Wilhelmson






La madurez de repente




La madurez de repente
un día cualquiera.
Con el tiempo justo
para huir de los espejos.
Te atrapa la mirada fija,
el gesto breve,
la cabeza alta;
no queda más remedio que rendirse.
La madurez de repente
un día cualquiera,
y ya somos intrusos
en nuestros propios cuerpos.