domingo, 31 de mayo de 2015

Enrique Baltanás: "Poética"












POÉTICA



No buscas que tu nombre venga en antologías
ni que de ti se ocupen en su letra menuda
minuciosos manuales.

Tan sólo que algún día,
dentro de mucho tiempo, un lector solitario
-pues siempre solitario es el que llamamos
lector- vaya, y en una biblioteca,
casi al azar, descubra unas palabras
cubiertas por el polvo de los años.

Y tras soplar el polvo y repasar las páginas,
encuentre que esas páginas le entonan
como un poco de whisky en una tarde fría del invierno.




(De “Medidas provisionales”, Editorial Renacimiento, 2004)








sábado, 30 de mayo de 2015

Manuel Altolaguirre: "Alma"


Obra de José Moreno Villa








ALMA



Se levantó sin despertarme.
Andaba lenta, aplastándose tanto,
hasta pasar bajo imposibles
sitios huecos,
o estirándose fina como un ala,
atravesando puertas entreabiertas.
No tenía vista,
pero salvaba los obstáculos
con previsora maestría.
Ni tacto,
pero evitaba las esquinas
sin recibir un golpe.
Ni oído,
pero cuando el portazo aquel,
sobresaltada,
corriendo vino a mí,
en mí escondiéndose,
y despertando en mí
su cuerpo.





(De “Las islas invitadas y cien poemas más”, Editoriales Andaluzas Unidas, 1985)












viernes, 29 de mayo de 2015

Juan Antonio Bermúdez: "Apuntes para otra poética"









 

            APUNTES PARA OTRA POÉTICA




Nadar contra corriente. Ese es el plan.
Cada uno lo sigue a su manera.
Hay quien se abraza a un árbol
y quien mide las nubes,
quien se arrodilla y quien se alza,
quien se persigna y quien abjura.
 
Sortear aduanas ortográficas,
recolectar parábolas, excitar
a los umbríos rumiantes del idioma.

Nadar contra la terca acometida,
desanudar la telaraña.
Nadar sin brújula
ni orillas a la vista.
No hundir al otro en nuestro nado.
No hundir al otro.



(De “Compañero enemigo”, Libros de la Herida, 2007)













domingo, 24 de mayo de 2015

Ada Salas: "No limpian las palabras"











No limpian las palabras



No limpian las palabras.
Alumbran una isla en el lugar
del miedo y extienden una rama
al paso de los pájaros. Acogen
cuanto nace del hambre de las cosas
y mueren en silencio.
Pero su amor no limpia.


Como no limpia el llanto el rastro
de estar vivos.



(De “La sed”, Ediciones Hiperión, 1997)












sábado, 23 de mayo de 2015

Manuel Fernando Macías: "Tus palabras eran una banda armada"













TUS PALABRAS ERAN UNA BANDA ARMADA



Tus palabras eran una banda armada
Y los demás creyeron que no era bastante.
Te quedaste solo rodeado de nombres
Y de preposiciones.
Otros asaltaban los caminos.

Dijiste sangre mientras ellos mamaban.
Dijiste amor mientras ellos cumplían.
Para vencer retrocediste un paso.
Y por no perder resististe.

Tus filas ahora se van llenando
De soldados sin lengua –eran de plomo-
Que ven el mañana como un calcetín
Que sólo admite darle la vuelta.

Tus palabras son una banda armada.
Un ejército sin miel y sin arrepentidos.





(De “La criminal pasión de poseer”, Libros de la Herida, 2007)








viernes, 22 de mayo de 2015

Carlos Edmundo de Ory: "Imágenes mágicas"











IMÁGENES MÁGICAS



Tu cabeza y la mía se amansan
en el amor y pesan como espuma
quietas están unidas en luz
son flor y piedra musicales

Como un sol es perfecto en su alto trono
así fulgen estas dos efigies
tocando tierra con sus rayos de oro
manos y dedos improvisan gamas.




(De “Miserable ternura”, Editorial Hiperión, 1981)









miércoles, 20 de mayo de 2015

Andrés Neuman: "La cita de su vida"













LA CITA DE SU VIDA





El lunes sueña con la cita. El martes se entusiasma pensando que se acerca. El miércoles comienza el nerviosismo. El jueves es todo preparativos, revisa su vestuario, va a la peluquería. El viernes lo soporta como puede, sin salir de casa. El sábado, por fin, se echa a la calle con el corazón rebosante. Durante toda la mañana del domingo llora sin consuelo. Cuando nota que vuelve a soñar, ya es lunes y hay trabajo.



(De "Por favor, sea breve", Páginas de espuma, 2001)





 

martes, 19 de mayo de 2015

Alberto García-Tejera: "Un economista"













 UN ECONOMISTA

 

 
Un economista no sabe qué hacer con un arco iris.
No entiende el aleteo de una abeja,
por qué trinan escandalosamente las gaviotas,
qué guarda una camada en su madriguera.
Se inquieta ante un caracol que,
sobre una brizna empapada de rocío,
indiferente se despereza.
Ante el murmullo chispeante de un río,
ante un eclipse inundado de estrellas,
ante tu sonrisa o una mano abierta,
agita desconcertado su cabeza.
Un economista no escucha la memoria
ni atiende al compás de los latidos.
No sabe buscar tanteando en silencio la belleza
en toda palpitación dichosamente tendida
a la luz, al viento, a la alegría.
Un economista aún busca con vehemencia
con qué moneda comprar la vida.





(De “Oxígeno en lata”, Editorial Baile del Sol, 2010)








lunes, 18 de mayo de 2015

Roberto Menéndez: "Las llaves de Breda"












LAS LLAVES DE BREDA



Y cuando uno aprende a convivir
consigo mismo en soledad,
a disfrutar de ver solo un cepillo
de dientes en el baño, una sola cola
de vino que llenar con la botella,
y una cama más ancha
que aquella Castilla del poeta,

entonces, aparece una persona
distinta a las demás (entre comillas)
para ponerte una sonrisa boba
de dientes en los labios,
un brillo (muy especial) en la mirada,
y un cable que conecta
el sexo al corazón.

Te planta su bandera y su estandarte
en tu cocina y en tu lado del sofá,
te exige las llaves
de Breda... y de tu piso,
y acurrucado entre sus brazos
firmas la rendición.



(De “Desde la cornisa”, Ediciones La Baragaña, 2015)











domingo, 17 de mayo de 2015

Juan Bonilla: "Epitafio del enamorado"











EPITAFIO DEL ENAMORADO



Si alguien quiere escribir mi biografía
no hay nada mas sencillo.
Dispone de dos fechas solamente:
la del día en que te conocí
y la del día que te fuiste.
Entre una y otra transcurrió mi vida.
Lo que ocurriera antes, lo olvidé.
Lo que suceda ya, carece de importancia. 



(De "Efectos secundarios", Editorial Anaya, 2004)




 



sábado, 16 de mayo de 2015

Juana Ibarbourou: "Lacería"









LACERÍA





No codicies mi boca. Mi boca es de ceniza
Y es un hueco sonido de campanas mi risa.

    No me oprimas las manos. Son de polvo mis manos,
Y al estrecharlas tocas comida de gusanos.

    No trences mis cabellos. Mis cabellos son tierra
Con la que han de nutrirse las plantas de la sierra.

   No acaricies mis senos. Son de greda los senos
Que te empeñas en ver como lirios morenos.

     ¿Y aún me quieres, amado? ¿Y aún mi cuerpo pretendes
Y, largas de deseo, las manos a mí tiendes?

   ¿Aún codicias, amado, la carne mentirosa
Que es ceniza y se cubre de apariencias de rosa?

             Bien, tómame. ¡Oh lacería!
¡Polvo que busca al polvo sin sentir su miseria!




(De “La lenguas de diamante”, Ediciones Cátedra, 1995)







viernes, 15 de mayo de 2015

Julio Fausto Aguilera: "La batalla del verso"










LA BATALLA DEL VERSO




Con un verso,
es verdad,
no botas a un tirano.
Con un verso no llevas pan y techo
al niño vagabundo,
ni llevas medicinas
al campesino enfermo.
Sobre todo, no puedes
hacerlo ahora mismo. 


Pero… vamos a ver:


Un verso
bien nacido y vigoroso,
y otro más encendido,
y otro más desvelado,
y otro más fuerte y más veraz,
le dan vida
a un sueño que recogieron tierno,
y este sueño de muchos, ya nutrido,
se vuelve una conciencia,
y esta conciencia, una pasión, un ansia…
Hasta que un día,
todo

–sueño, conciencia, anhelo–,
compacto se organiza…
Y entonces
viene el grito,
y el puño,
y la conquista… 


En la efigie de la conquista
brilla una diadema: el verso. 


 (De "Poesía revolucionaria guatemalteca", Edición de Mª Luisa Rguez. Mojón, 1971)






 


jueves, 14 de mayo de 2015

José María Parreño: "Existir no necesita esfuerzo"



Obra de Paul Cézanne







EXISTIR NO NECESITA ESFUERZO



Existir no necesita esfuerzo:
existir atraviesa los días
como una piedra
cruza una canción

vivir en cambio
se inventa a cada aliento
quema
moldea el alma
con la forma misma del camino
que el alma dibujó

vivir se vierte
como metal al rojo en un glaciar:
libera al hielo
al tiempo
de lo fijo

así el metal acuña
el azar en destino
se aguza en blanco
se detiene en sí









miércoles, 13 de mayo de 2015

Humberto Ak'Abal: "Contento"










CONTENTO


Amanecí contento,
con el pelo enredado.

Un pájaro hizo su nido
sobre mi cabeza
y empolló sus huevitos.

Hoy
sus pichones
amanecieron cantando.

Estoy contento.




(De “Cielo amarillo”, Diputación de Málaga, 2000)








martes, 12 de mayo de 2015

José García Pérez: "Sé todo lo que va a acontecer"










SÉ TODO LO QUE VA A ACONTECER



Sé todo lo que va a acontecer.
Lo asumo.
En la quietud de la muerte
trazo una línea
con tiza de esperanza.
Seré invadido por el quizás.



(De “Alcazaba I: poesía actual en Málaga”, Ediciones Ágora, 2005)











lunes, 11 de mayo de 2015

Delmira Agustini: "La esperanza"











LA ESPERANZA



Soy el dulce consuelo del que sufre,
Soy bálsamo que alienta al afligido,
Y soy quien muchas veces salva al hombre
Del crimen o el suicidio.

Yo le sirvo al mortal que me alimenta
Contra el dolor de sin igual muralla,
Soy quien seca su llanto dolorido
Y calma su pesar ¡Soy la Esperanza!




(De “Poesía completa”, Ediciones Cátedra, 1993)










domingo, 10 de mayo de 2015

Luisa Castro: "Mi madre trabajaba en una fábrica de conservas"














MI MADRE TRABAJABA EN UNA FÁBRICA DE CONSERVAS



Mi madre trabajaba en una fábrica de conservas
Un día mi madre me dijo:
el amor es una sardina en lata. ¿Tú sabes
cómo se preparan las conservas
en lata?
Un día mi madre me dijo: el amor es una obra de arte
en lata.
Hija
¿Sabes de dónde vienes? Vienes
de un vivero de mejillones
en lata. Detrás. Detrás de la fábrica, donde se pudren
las conchas
y las cajas de pescado. Un hedor imposible, un azul
que no vale. De allí vienes.

¡Ah! dije yo, entonces soy la hija del mar.

No.
Eres la hija de un día de descanso.

¡Ah! dije yo,
soy la hija de la hora del bocadillo.

Sí, detrás, entre las cosas que no valen.



 (De "Ellas tienen la palabra, dos décadas de poesía española, Ediciones Hiperión, 1997).












viernes, 8 de mayo de 2015

Manuel Moya: "Apunte para un niño muerto"










APUNTE PARA UN NIÑO MUERTO


                                                               a fran y a pilar, su madre


Dulces son las praderas y los azules días del verano,
el peso de la brisa y el olor de la lluvia en los pinares.
Dulce es el agua que mansa corre por la acequia
y el corazón de quien ríe y la voz cuando susurra.
Fran estuvo aquí y es la pradera, un día azul de estío,
la acequia, los pinares, la voz amarilla del susurro.
Se marchó sin saber de las nubes que manchan el otoño,
sin ver el óxido en los muros, el batir de las puertas,
la oscuridad de los pozos. Azul era su pecho.
y llenaba de azul los almanaques,
las manos, los jardines, los domingos,
mientras un lento escarabajo trepaba hasta sus labios
enloquecido de luz y de inocencia.
No hay nada más tibio ni nada hay más amargo
que la voz de un niño
que, como un tren, hace temblar nuestra memoria.




(De “Apuntes del natural”, Fundación José Manuel Lara, 2013)