Silvia Delgado Fuentes: "Sospecho que soy terrorista"

Sospecho que soy terrorista 

Yo antes no era así, vivía feliz mirando tele, trabajando en precario, leyendo poco.
Bebía cervezas, masticaba chicle, iba de compras, saludaba al jefe... Todo iba bien. Pagaba mis deudas, soñaba con que me tocara la lotería, con ir de vacaciones, con estar un día completo en la cama, en fin, cosas sencillas, compraba el periódico los domingos, saludaba de lejos a las vecinas, felicitaba las navidades a mi familia, todo bien, todo correcto.
Pero últimamente no sé qué me pasa, no sé cuando empezó todo, no sé, ciertamente, si el inicio estuvo en la ley de partidos, o fue antes, no sé si se agravó mi crisis con las detenciones, no sé verdaderamente si tuvo la culpa Bush o Aznar o Garzón o Marlaska, no sé si es por la censura, por la tortura o por la manipulación. No sé si tiene algo de responsabilidad en mi situación, Palestina o Irak o Guantánamo o Soto del Real, no sé si es porque llevan esposados a los jóvenes, a los emigrantes, a los disidentes, no sé si es por las huelgas de hambre, por los muertos de hambre, por los muertos de pena.
No sé si es por tanta mentira, por tanto descuartizador, por tanto mercader, por tanta impunidad, por tanta mordaza a sueldo.
Sospecho que soy terrorista. He empezado a respirar sin pedir permiso, a pensar sin pedir permiso, a hablar sin pedir permiso y esto dicen, es el peor de los síntomas en una sociedad aterrorizada como la nuestra donde la palabra es la peor de las amenazas. 




 Tomado del blog de la autora: http://silviadelgadofuentes.blogspot.com.es/search?q=Sospecho+que+soy+terrorista

Silvia Delgado Fuentes: "Soy culpable"

Soy culpable

Soy culpable,

he matado la terca obediencia de los domesticados,
a los dioses de barro,
el sopor cómplice de los que mueren callados.
He matado la culpa por tener ovarios.
He matado a los cínicos,
a los que son alguaciles sin uniforme
y sin salario.

He matado la costumbre de mirar pa abajo y de lado.  

He matado las noches vigilantes,
las tormentas dentro de mis huesos,
la pobreza de sentir  soledad
en cada sentimiento.

He matado a la mujer que me golpeaba,

a la niña que, traviesa, metía el dedo en la llaga,
a la anciana que   reventaba la magia.

Soy culpable de haber matado

la impotencia,

el arraigo al sufrimiento,
la melancólica existencia de los vencidos.
Soy culpable de querer vivir junto a los otros
en esta suerte de vital victoria
que es saberse libre
a pesar de las derrotas.

Silvia Delgado Fuentes: "Y sin embargo"

Obra de Goya

 Y sin embargo

Y sin embargo, nos morimos.

Atravesamos la vida a veces sin victorias,
como si la ternura fuera un lugar remoto,
como si el amor fuera un cáliz vacío,
como si la caricia fuera un maleficio.
Y nos morimos, a veces
con los huesos atrofiados,
a veces con la piel sedienta,
a veces con el corazón
muerto antes de morirse.

Y nos morimos, si,

en las cuencas de los ríos,
en los cielos infinitos,
en alcobas solitarias,
abrazados a nosotros mismos.

Nos morimos.

Si acaso, algunos, los más afortunados,
viven más allá
de sus pulcras sepulturas,
sin nombres propios,
sin grandes logros.

Viven después de la muerte aunque pasen siglos.

Viven porque antes de morirse
soñaron sueños  posibles.

(Blog de la autora:http://silviadelgadofuentes.blogspot.com.es/)

Silvia Delgado Fuentes: "Decidle"

 

 

 

 

Decidle

 

Si alguna vez no estoy,

si se pierden mis palabras
y el silencio es presagio
de una muerte inoportuna,
decidle que me fui
sin avisar a los cobardes.

 Si alguna vez no estoy,

si pasa el tiempo y alguien recuerda estos versos
y los lee viejos, cansados,
decidle que me fui
sin esperar la victoria.

 Si alguna vez no estoy

y crece el musgo sobre mi memoria,
y otros poetas cantan
y son otros
los que deletrean  su rabia
y otros son los que dejan sus huellas en la nada
y son otros los que letra a letra arañan con dolor las páginas,
decidle que me fui
a buscar quien tuviera como él,
coraje para amar
más allá de la esperanza. 

 

Silvia Delgado Fuentes: "Nadie salvará el amor"

Nadie salvará el amor

Nadie salvará el amor,

no será posible rescatarlo
si no salvamos primero la mirada.

Porque amar es ver.

Ver que cae la piel o las infancias,
ver que a veces las palabras son estafas,
ver que hay quien se duele entre los muros desahuciados de sus casas,
ver que la risa  es una máscara que cubre quizá alguna lágrima.

Ver que estamos aquí para ser mirados, 

para ser amados.

 Nadie salvará el amor 

si estamos ciegos,
si caminamos con los párpados zurcidos,
si  la desesperación no abrasa nuestras retinas.

De nada servirá nuestro cariño, cuerpo a cuerpo 
si el espanto crece y crece invisible. 

Transparente.