LAS VIDAS TRANQUILAS DEL DOLOR
Vienen y van
como cometas perdidos en una galaxia enemiga. Arden en la fragancia de los
trinos y no se comprometen si no con sus propias estelas de agua. Son las vidas
tranquilas del dolor. La calma chicha de la sangre agujereada por alfileres de
seda. La fuente. El puente. Una estación para sembrar pequeños botones de bocas
cerradas. El silencio no es humano. Lo alquilan en la tierra para falsificar la
gloria de los dioses. Pero si callas hoy mañana te será dado un reino de noches
sin culpas y devuelta la devoción por la música de los desiertos. No soy digno
de decir lo que digo. Pero la madrugada será larga y nadie llamará para decir
que no soy digno de decir lo que digo. Una cerveza, un ánfora, una foto, un
perro, un vaso, un puerto, una tumba de más, una conversación con las estrellas
y un país. Así transcurren las vidas tranquilas del dolor. Entre un cuerpo que
tiembla y una ventana por donde alguna vez se fugó el día.
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